Cloris

Mrs Cloris Waldrip war eine »Plaudertasche« und geistig vital. Im Altenheim hörte man der 92-Jährigen gerne zu, wenn sie 2006 aus ihrer Vergan­genheit erzählte. Ihre Geschichte mochte ungläu­biges Staunen auslösen, aber sie hatte sich tatsäch­lich als Knüller in den Medien nieder­geschla­gen – nicht zuletzt weil die Heldin der dramati­schen Ereig­nisse damals schon 72 Jahre alt war. Wichtiger als die Abenteuer selber sind der Erzäh­lerin aber die Erkennt­nisse, die sie so spät in ihrem Leben noch daraus ziehen durfte: »Es ist schon erstaun­lich, dass eine Frau den Herbst ihres Lebens erreichen kann, nur um festzu­stellen, dass sie sich selbst bislang im Grunde gar nicht recht gekannt hat.«

Schon damals – im Spätsommer 1986 – hält sich Cloris wohl nicht zu Unrecht für »ein Relikt der Vergan­genheit«. Hinter ihr liegen 54 Ehejahre mit Richard (den sie durch­gängig »Mr Waldrip« nennt), »ein freund­licher Mann mit einem Vogel­gesicht«. In einem texani­schen 2000-Seelen-Dorf führt das kinderlos geblie­bene Paar ein beschau­liches Leben im Ruhestand. Jetzt findet Mr Waldrip es aber an der Zeit, die erste Reise ihres gemein­samen Lebens zu unter­nehmen. Extra­vaganzen haben ihnen von jeher fernge­legen, so würde ein Kurztrip nach Montana genügen. Einer Übernach­tung im Big Sky Motel in Missoula soll als krönender Abschluss ein Rundflug über den Bitter­root National Forest folgen.

Es kommt zu einer Katastrophe. Die zweimotorige Cessna stürzt mitten im Wald ab, Cloris klettert blut­über­strömt aus dem in Stücke geris­senen Wrack und braucht eine Weile, bis sie die bizarren Umstände erfasst und inter­pretiert hat. Der Pilot sitzt im Freien, noch immer ange­schnallt auf seinem Sitz, sein Körper vom Aufprall grausam zuge­richtet, und stirbt unter Wahn­vorstel­lungen, während sie Mr Waldrip erst nach einer Weile auf einer hohen Fichte entdeckt, verblutet, tot, für sie uner­reichbar. Geistes­gegen­wärtig spricht Cloris mehrere Hilferufe ins Mikrofon des Funk­gerätes, bevor es seine Funktion einstellt.

Auf einigen Umwegen erreicht der Notruf die abge­legene Waldhütte von Forest Ranger Debra Lewis, die hier seit ihrer Scheidung elf Jahre zuvor ein iso­liertes Dasein genießt, erfüllt von reichlich Rotwein, ihrer Lieblings­sendung im Radio (»Fragen Sie Dr. Howe«) und aus­giebigen Wannen­bädern. Erst als die Vermiss­tenmel­dung der Ehefrau des Piloten mehr Klarheit schafft, organi­siert man, so gut man kann, eine Such­aktion mit Heli­kopter-Unter­stützung, doch sie ist mühselig und lang­wierig und wird immer wieder abge­brochen.

Rye Curtis debütiert mit einem originellen Plot, einer außer­gewöhn­lichen Protago­nistin und einem Set wunder­barer Figuren, und er beweist das Talent, daraus eine spannende, schier unglaub­liche Abenteuer­geschichte zu gestalten, die sich ermüdungs­frei über 77 Tage erstreckt. Die Handlung wird alter­nierend in zwei paral­lelen Erzähl­strängen präsen­tiert: Ich-Erzäh­lerin Cloris schildert ihre Erleb­nisse in der Wildnis, während wir aus Debra Lewis’ Perspek­tive (in der 3. Person) über die Rettungs­aktion und weitere Umstände auf dem Laufenden gehalten werden. Für gute Unter­haltung und Abwechs­lung sorgt eine Vielzahl unter­schied­licher Akteure, gezeich­net mit einfühl­samer Empathie und subtilem, zartem Humor. Darunter sind etliche ambi­valente und in sich zerris­sene Charak­tere, geschei­terte Exis­tenzen, verlas­sene Ehemänner, auch skurrile und zuge­spitzt überzeich­nete Figuren wie der hoch­näsige FBI-Agent, der dem ausge­büxten Krimi­nellen »Arizona Kisser« nachspürt, die verwirrte Scho­schonin Silk Food Maggie, spinnerte Geister­sucher, die nachts mit Video­kamera im Wald herum­streunen, oder Teenager, die auf ihren Drogen- und Sex-Eskapaden das Schutz­gebiet verschan­deln. So wechselt beim Lesen von abwech­selnd grotesken, makabren, amüsanten und tragisch durch­tränkten Szenen ständig unsere Stimmung.

Doch zurück zu Cloris, denn sie ist die beeindruckende Haupt­person. Sie steht, kaum dass sie den ersten Schock über­wunden hat, vor existen­tiellen Entschei­dungen. Soll sie, in der Annahme, ihr Funk­spruch sei vernommen worden, am Absturz­ort auf Hilfe warten oder sich in Richtung der Rauch­säulen in der Ferne auf den Weg durch eine ungewisse Einsam­keit machen? Ihre Habselig­keiten könnten niemanden zuver­sichtlich stimmen: ihre Hand­tasche, das Time Magazine, ein Streich­holzbrief­chen, Karamell­bonbons, ein Regen­schirm, ein Stiefel ihres Gatten, ein Beil, eine zerfled­derte Karte von Montana und eine blutbe­fleckte Jacke, die sie dem Piloten mühsam vom Leib gezogen hatte (»seine Gelenke knackten«). Doch Cloris fasst Mut und bricht auf.

Was folgt, sind die Herausforderungen eines drama­tischen Über­lebens­kampfes. Wie macht man Feuer? Was ist alles essbar, was keines­falls? Wie schützt man sich vor wilden Tieren? Wie vor Unwetter? Wo findet man einen sicheren Schlaf­platz? Die Umstände zwingen zu Ungeahn­tem: ihren Körper in der Natur zu entleeren, nackt im Wasser zu baden, nach und nach jede Scham aufzu­geben, alle Fesseln der Zivili­sation abzu­streifen. So wird Cloris langsam zu einer anderen Frau.

All dies beschreibt die alte Dame mit gutem Gespür für Struktur und Spannung sowie mit einer Mischung aus Sachlich­keit, Humor (ein verhal­tensge­störter alters­schwacher Berglöwe läuft rückwärts), Ironie und Sarkasmus (»Ich aß die komplette Mutter­fleder­maus und ihr ungebo­renes Junges auf und nagte die Knochen ab. […] Es fiel mir nicht ganz leicht, sie zu zerkauen, da ich ja nur die Backen­zähne benutzen konnte, seit ich meine Prothese im Fluss verloren hatte.«).

Trotz ihrer charakterlichen Reife und ihres Mutes führt ihr Martyrium sie an ihre Grenzen, bis sie bereit ist, aufzu­geben, lieber zu sterben als weiter zu leiden. Doch dann bemerkt sie einen unsicht­baren Schutz­engel an ihrer Seite. Mal entfacht er ein Feuer, mal hinter­lässt er ihr einen rohen Fisch, mal einen Kochtopf mit einem kleinen enthäu­teten Körper darin. Erst entsetzen sie diese Gesten eines geheimnis­vollen Unbe­kannten, dann flößen sie ihr neuen Lebensmut ein. Nicht zuletzt dank der Für­sorglich­keit ihres Lebens­retters (»alles was wir aßen, kochte er, bis es weich war«) ent­wickelt sich eine tiefe Verbun­denheit, die ihr schließ­lich mehr bedeutet als die Rückkehr in die Zivili­sation.

Mit »Kingdomtide« – der Originaltitel bezeichnet eine Phase im Kirchen­jahr der Metho­disten (»Trinita­tiszeit«) – ist Rye Curtis ein tiefgrün­diges Debüt gelungen (großartig übersetzt von Cornelius Hartz), das den Leser über­wältigt und lange nach­hallt. Es schildert über­zeugend die Wandlung zweier gänzlich unglei­cher Frauen. Die ältere wird unvor­bereitet aufs Äußerste gefordert, sie entdeckt in sich ungeahnte Fähig­keiten, erkennt die Ober­flächlich­keit und Belang­losig­keit ihrer vielen bishe­rigen Jahre und findet eine neue Lebens­perspektive. Ähnlich, aber gegen­läufig verlässt die tief frus­trierte Rangerin Debra Lewis den Fluchtort in den Bergen, an dem sie sich aufge­geben hatte, und schöpft neue Hoffnung, um ein neues Leben zu beginnen. Alles an diesem Roman schreit nach einer Verfil­mung – der Plot, die Protago­nistinnen und andere pitto­reske Figuren, die undurch­dring­liche, detail­liert beschrie­bene Natur­kulisse, die geheimnis­volle, bedroh­liche Atmos­phäre, der berüh­rende Schluss.

Dieses Buch habe ich in die Liste meiner 20 Lieblingsbücher im Winter 2020/2021 aufgenommen.