Mörder Anders und seine Freunde nebst dem einen oder anderen Feind

Ganz unverfänglich, wie wir das von ihm kennen, fabuliert Plauder­tasche Jonas Jonas­son auch in seinem dritten Lang­titel-Roman drauf­los. Die Hand­lung ist absurd wie immer, aber das Milieu ist pre­kärer, die Aktio­nen sind weni­ger harm­los. Mit Johan Anders und seinen Freun­den geht es jetzt um Mord, Ge­met­zel, Betrug und Dieb­stahl, um Sauf­gelage, Ex­plosio­nen und eine Feuers­brunst, um Gott­vater und Sohn, um Tod und Teufel, um Himmel und Hölle. Aber immer schön amü­sant im Ton. In seiner Dank­sagung weist Jonas­son noch einmal aus­drück­lich darauf hin, dass man das Ganze bloß nicht ernst neh­men möge. Und über­haupt auch sich selbst und das Leben nicht, sondern mit­ein­an­der nett sein, viel öfter lachen und wei­nen. Irgend­wie kann der Autor also gar nichts dafür, was seine Figuren alles an­stel­len. Es ge­schieht halt so und hat mit dem echten Leben nichts gemein.

Kann so ein Verharm­losungs­spagat gelingen?

Versuchen wir's mal mit einem Blick auf die Fakten. Johan Anders ist sein Werde­gang schon in die Wiege gelegt. Beide Eltern Alko­holi­ker, der Vater ge­walt­tätig, eine schreck­liche Kind­heit. Mit zwölf Jahren be­schließt der Knabe, die deso­late Fami­lien­tradi­tion fort­zu­füh­ren. Alko­hol und Tab­let­ten geben seinem All­tag Farbe, chemi­sche Keulen lassen ihn über sich hinaus wachsen. Das gilt jedoch nur hin­sicht­lich der Ge­walt­tätig­keit; die Leis­tungs­fähig­keit seines Gehirns nimmt nach­haltig ab. Kein Wunder, dass er die ge­nauen Um­stände seiner Taten vor Gericht nicht mehr dar­stel­len kann. Aber es war alles »keine Absicht« – die Axt im Rücken eines Dealers, die Schrot­kugeln im Gesicht eines neuen Möchte­gern-Platz­hir­sches, die durch­schnit­tene Kehle eines Kerls, der sich er­dreis­tet hatte, Johan schlech­te Laune zu unter­stellen. Mit zwanzig sitzt Johan Anders zum ersten Mal ein.

Ein paar Jahre später ist der Mann mal wieder in Frei­heit und nicht ohne gute Vor­sätze. Auf der Suche nach einer Bleibe er­in­nert er sich dumpf an Erleb­nisse beson­derer Art im Etablisse­ment »Club Amore«. Doch auch das ehe­malige Liebes­nest hat sich zum Besse­ren puri­fiziert und fir­miert nun als (dritt­klas­sige) »Pension Sjöudden«. Dort lernt Johan den zu­tiefst frus­trier­ten Emp­fangs­chef Per Persson kennen, den seine elenden Ver­wand­ten um ein Mil­lio­nen­erbe betrogen, und eröff­net ihm im Gegen­zug ver­trauens­voll seine eigene Vita (»sag ruhig Mörder-Anders zu mir«).

Nach ein paar ruhigen Monaten, »ohne dass Mörder-Anders den Re­zep­tio­nis­ten oder sonst wen in un­mit­tel­ba­rer Nähe ermor­det hätte«, kommt mit dem Einzug der Dritten im Bunde Leben in die Bude. Auch Jo­han­na Kjel­lan­der ist in tiefste Ab­gründe ge­stürzt. Ihr ver­hass­ter Vater hatte sie ge­zwun­gen, das in ihrer Fa­milie seit Gene­ratio­nen von Sohn zu Sohn ver­erbte Amt als Ge­mein­de­pfar­rer zu über­neh­men, aber sie blieb ein schlech­ter Ersatz. Statt Gottes Wort po­saun­te die Gott­lose schließ­lich ihre ganze Wut auf den krebs­kranken Vater von der Kanzel herab (»Will­kom­mens­grüße in die Hölle«), bis das Maß voll und die aktive Un­gläu­bige ihr schweres Amt und die regel­mäßi­gen Ein­nah­men los war. Jetzt schlägt sich die durch­aus ge­schäfts­tüch­tige Hun­ger­lei­de­rin im Park durchs Leben und liiert sich mit Per Persson.

Mit einer nicht ganz neuen, aber nahe­lie­gen­den Ge­schäfts­idee schließt sich das Trio in­fer­nale zu­sam­men, um säu­migen Zahlern Dampf zu machen und Stock­holms Unter­welt das Fürch­ten zu lehren. Ihre »Firma der Kör­per­ver­let­zungs­bran­che« nimmt Auf­träge für alle Arten von Ge­walt­aus­übung zwischen Schlä­gerei und Mord ent­gegen. Ein Teil der Ein­nah­men geht nach Robin-Hood-Art an Be­dürf­tige, den Rest legen sie auf die eigene hohe Kante.

Doch leider befällt Mörder-Anders, die aus­füh­rende Instanz, schon bald eine tiefe Sinn­krise. Die Stan­dard­ver­sion seiner Tätig­keit – Bein- und Arm­bruch – be­frie­digt ihn nicht. Es fällt ihm zudem furcht­bar schwer, »rechts und links« zu­ver­lässig zu unter­schei­den. Die ein­ge­nom­me­nen Gelder inter­essie­ren ihn nicht. Wie ein­fach könnte er seine See­len­qualen be­enden, wenn er wieder zu seinem be­währ­ten Ret­tungs­anker, einer Pulle Alko­hol, griffe, den »nächs­ten Voll­pfosten er­schla­gen« würde und sein wei­teres Dasein in geord­neten Bahnen, sprich: im Knast ver­brin­gen dürfte.

Im Stil einer Mörderballade vom Guten und schaurig Bösen trägt uns Jonas Jonas­son in lauter über­schau­bar kurzen Ap­petit­häpp­chen (ins­ge­samt 72 Ka­pitel) vor, warum eine Juke­box Mörder-Anders das Leben rettet und ihn aus seinem see­li­schen Loch zieht, wie die ketze­rische Ex-Predi­gerin Jo­hanna ihm erklärt, wie das »alles so läuft, mit Gott und Jesus und der Bibel und so«, wie er sich zum hane­büche­nen Messias wan­delt und ein neues Unter­neh­men Gestalt an­nimmt: die »Anders-Kirche«. In deren »Messen« werden groß­herzige Men­schen voller Liebe, Glaube und Hoff­nung mit kosten­losem Rotwein abge­füllt, um ihre Spen­dier­freu­dig­keit zu beför­dern, und sie finden unge­ahn­ten Zulauf.

Allerdings ufern die Sitten allzu sehr aus. Nach chaotischen Strei­tereien und Prügel­szenen ordnet der ört­li­che Gemeinde­rat die Schlie­ßung der »Kirche« an. Glück­licher­weise erkennt die Ord­nungs­macht keine Ver­bin­dun­gen zwischen der »Anders-Kirche« und einer Ex­plo­sion im Wald, bei der kürz­lich zwei krimi­nelle Ele­mente in ihre Einzel­teile zerlegt worden waren.

Dem Trio gehen die Geschäfts­ideen so schnell nicht aus. Für ihr drittes Unter­nehmen »Weih­nachts­mann« tingelt Mörder-Anders ent­spre­chend kostü­miert durch die Lande, ver­teilt Wich­telge­schenke, ver­kündet dazu seine frohe Bot­schaft (»Der rich­tige Weih­nachts­mann ver­brei­tet Freude das ganze Jahr«) und wird da­für bei Face­book kräftig ge­liked. Am wich­tigsten sind freilich, wie man sich denken kann, all die Bezah­lungs­arten, die am Ende des Posts aufge­listet sind, damit jeder, der sein Herz öffnen möchte, tun kann, was er soll. Und wenn die drei Chaoten nicht ge­stor­ben sind, dann leben sie noch heute und sind glücklich, reich und dreist.

Schreien nicht eine ganze Reihe dieser Plot-Ele­mente nach Satire? Knüpft der Autor nicht deut­lich an ur­alte lite­rari­sche Tricks und Tradi­tio­nen an? Der lako­nische Stil, die schlich­ten Gut-Böse-Sche­mata, die un­um­stöß­lichen Gesetz­mäßig­keiten, die die Handlung steuern, die clow­neske Art, in der die drei Prota­go­nis­ten ihr absur­des Un­wesen in einer tristen Rea­lität treiben, all dies entlarvt Jonas Jonas­sons vorgeb­liche Naivität (schon beim »Hun­dert­jähri­gen« und der »An­alpha­betin« hatte er ja jeg­lichen Hinter­sinn abge­leug­net) nur als wei­teren Kunst­griff.

Doch auch wenn »Mördar-Anders och hans vänner (samt en och annan ovän)« (Wibke Kuhn hat das ins Deutsche über­setzt) mehr ist als sinn­freies Fanta­sieren zum Zwecke bloßen Unter­haltens, erreicht Opus Drei der schwe­di­schen Schrift­steller-Über­raschung nicht die Frische seiner Vor­gän­ger. Gar zu dumm­döde­lig sind die drei Prota­gonis­ten, zu schlapp viele Witze und Kalauer (»der Weih­nachts­mann hatte nicht alle Ren­tiere im Stall«), zu lau­warm die Span­nung. Auf die Gefahr hin, die Genre-Diskus­sion unfair auf­zu­wei­chen: Ronja Räuber­tocher punktet mit blühen­derer Imagi­nation und mit grö­ßerer Dyna­mik, der Räuber Hotzen­plotz mit mehr mensch­licher Wärme und Käpt’n Blau­bär mit bissi­gerem Satire­witz. Der kata­pult­artige Auf­stieg an die Spitze der Spie­gel-Best­seller­liste war vor­her­seh­bar; ob »Mörder Anders« sich dort so lange be­haup­ten kann wie die beiden Vor­läu­fer wird sich zeigen.