Die Gefangenen

Obwohl Miranda Green erst 32 Jahre alt ist, könnte sie schon jetzt mit einiger Sicher­heit voraus­sagen, wie ihr Leben mit 82 aussehen wird. Denn sie ist wegen Tot­schlags zu einem halben Jahr­hundert Gefängnis verur­teilt worden. Um es gleich vorweg­zuneh­men: Ihre Tat ist nicht das Thema des Romans. Sie wird nur in Erinnerungs­rück­blicken und ein paar Zeitungs­artikeln erwähnt. Vielmehr geht es (zunächst einmal) darum, dass Miranda gar nicht erst so alt wird.

Dass es jemals so kommen würde, hätte niemand vorherzu­sagen gewagt in der ambitio­nierten Familie des Kongress­abge­ordneten Green, wo Miranda mit ihrer drei Jahre älteren Schwester Amy aufge­wachsen war. Doch bald zerfällt die heile Welt der Eltern, ohne dass es den Kindern gleich bewusst würde. Als der Abgeord­nete um seine Wieder­wahl kämpft (und scheitert), hat seine Frau längst einen Geliebten. Die Ehe wird geschie­den. Amy, gerade erst sechzehn, stirbt bei einem Unfall mit einem ausge­liehenen Sport­cabrio. Miranda, die immer ein braves Kind und eine gute Schülerin gewesen ist, verliert nun den Boden unter den Füßen.

Im Gefängnis will sie all diese Umstände niemandem offen­legen, auch nicht dem neuen Thera­peuten Frank Lundquist. Denn sie verfolgt einen eigenen Plan, wie sie ihre horrende Bestra­fung (»eine derart obszöne Anzahl von Jahren«) verkürzen kann: durch Selbst­mord. Dazu benötigt sie freilich starke Medika­mente, und allein um die verordnet zu bekommen, besucht sie die ange­botenen Therapie­stunden und klagt dort über Ängste, Schlaf­störungen und der­gleichen.

Anders als Miranda erkennt Frank sein Gegenüber sofort. Das attrak­tive, sport­liche Mädchen war in der High­school sein heim­licher Schwarm, und jetzt fängt er erst recht Feuer. Anstatt sich zurückzu­ziehen und die Patientin wegen persön­licher Befangen­heit abzugeben, erliegt er seinen aufwal­lenden Emotionen und der süßen Versu­chung, sich für Mirandas Wohler­gehen zu enga­gieren. Zuerst gibt er alles, um ihr das Leben im Gefängnis, wo das brutale Recht des Stärkeren herrscht, zu erleich­tern. Das aber genügt ihm mit der Zeit nicht mehr, je mehr er die Distanz zu ihr verliert und sich darüber im Klaren ist, den Kodex für therapeu­tische Professio­nalität ohnehin längst hinter sich gelassen zu haben. Sein Ziel ist nun, Miranda aus dem Gefängnis zu befreien und mit ihr eine gemein­same Zukunft aufzu­bauen.

Diese Perspektive verlockt Frank als Ausweg aus seinem bishe­rigen frustra­tions­reichen Leben. Ähnlich Miranda ist er das Produkt einer kruden Kindheit. Sein Vater, eine aner­kannte Koryphäe der Kinder­psycho­logie, benutzte seinen Erstge­borenen als erstes Versuchs­kaninchen für seine Tests. Doch das muster­gültige »Baby null« ent­täuschte die großen Erwar­tungen, die in es gesetzt wurden, und wuchs keines­wegs zu einem »muster­gültigen Mann« heran.

Zwar absolvierte Frank erfolgreich seine Ausbildung und wurde ein passabler Psycho­loge. Doch nach einem schweren Behand­lungs­fehler musste er die Gemein­schafts­praxis verlassen. Wie seine Ehe verfiel auch Frank selber, und in seinem psychi­schen Jammer­tal helfen ihm auch wohlfeile Therapie­weis­heiten nicht (»Liebe dich selbst. Vergib dir selbst.«). Als Ange­stellter der Straf­anstalt Milford Basin hat er eine neue Chance, sich beruflich zu bewähren, wenn auch nicht in offener Konkur­renz, sondern in einem geschlos­senen Umfeld.

Etwas Sinn in seinem reduzierten Dasein findet Frank darin, dass er sich um seinen jüngeren Bruder Clyde kümmert. Der wurde als Nach­zügler verhät­schelt und driftete, als er auf eigenen Füßen stehen sollte, ab in die Welt der heroin­süchti­gen Junkies und Obdach­losen. Vater, dessen Spezia­lität Verdrän­gung ist, beharrt auf seiner Diagnose, dies sei nichts als eine vorüber­gehende »Phase«, »eine verlän­gerte Jugend, die Weigerung, erwachsen zu werden«, aber Frank sieht klarer, wie hoff­nungs­los Clyde dahin­vegetiert.

Wir folgen abwechselnd den Perspektiven der beiden Protago­nisten – Frank als Ich-Erzähler, Miranda aus der 3. Person. Sie hat zwar eine vage Vermutung, ihr Psycho­loge sehe jemandem ähnlich, erkennt ihn aber nicht wieder. So kommen die beiden in den Therapie­stunden mit diametral entgegen­gesetzten Interes­sen zusammen, und das kann schwer­lich gut gehen. Trotz dieses Spiels mit ver­deckten Karten kommt kein rechtes Knistern auf. Die psycho­logisch über­lagerte Liebesge­schichte ist spannend (Franks Befreiungs­plan setzt immerhin das Leben seiner angehim­melten Patientin und seine eigene Karriere aufs Spiel), aber Mirandas Schicksal geht uns dank der detail­reich beschrie­benen Haft­situation (Isolation, Schikanen der Wärter, Hack­ordnung der Insassen, Drogen­handel) verstö­render unter die Haut als das unglück­liche Leben eines an Minder­wertig­keitskom­plexen reichen Losers, der seinen Emotionen ziemlich blind erlegen ist. Dass ein stu­dierter und einiger­maßen erfah­rener Profi wie er die Strategie einer Patientin nicht durch­schaut, sich auf derartige Nähe einlässt, dass er mani­puliert werden kann, ist denn doch arg unprofes­sionell und unglaub­würdig und passt viel­leicht besser ins Genre Arzt­roman als zu einem Psycho­thriller. Darf ein so bemit­leidens­wert Einge­lullter auf Besseres hoffen als ein böses Erwachen?

Debra Jo Immergut arbeitete in den Neunziger­jahren als Journa­listin für das Wall Street Journal in Berlin und unter­richtete danach in vielen Strafan­stalten Creative Writing. Was sie in all den Jahren über das Leben der Inhaf­tierten erfuhr, ist in ihren unter­halt­samen Debüt­roman »The Captives« einge­flossen. Das bewährte Über­setzer­paar Ulrike Wasel und Klaus Timmer­mann hat ihn jetzt ins Deutsche übertragen.